31 mars...

31, soir de ta mort.
Mars, mois de ta naissance.

Anniversaire de l'absence.
Avec pour seul présent le silence.
La vie a-t-elle un sens ?

Belles devraient être notre ignorance
Et les joies de l'insouciance,
Mais elles ne sont que souffrances
Lorsque s'étiole l'espérance.

Agnès, avec tes mots :

“ Je voudrais hurler,
Mais l'angoisse ne se crie pas
Elle reste là,
Tapie au fond de soi.
Dans l'ombre, elle engloutit le souvenir,
Lentement, elle gagne la confiance,
Pertube les pensées.
Elle tisse ce voile obscur
Et finit par tout recouvrir,
Parce qu'elle nous a heurté
Avec une terrible violence,
Elle a marqué notre âme
Jusque dans sa moindre entraille."

L'hiver est venu mourir sur cette colline.
Il a donné son dernier souffle en ce début de printemps,
veille de ton anniversaire, sans toi.
Pourquoi ?


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